El filo besó mi piel callada,
dejando ríos de un rojo amargo.
Ahora el ardor, como llama atada,
me susurra el eco de lo que cargo.
Cada roce es un grito sordo,
una culpa escrita en carne y sombra.
Quise calmar el caos hondo,
pero el dolor nunca deja de ser profundo.
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